L’un s’est installé, l’autre, parfaitement correct, pas. C’est bien une grande verse de pluie qui s’effondre sur mon jardin, le débarbouillant à grande eau, pénétrant jusqu’au dernier recoin caché par les arbres, dessinant piscines et pateaugoirs, installant un roulement continu de petits tambours d’enfants; me rejetant enfin à l’intérieur de la maison quand j’étais occupée, en prévision de ce déluge, à distribuer des poignées d’engrais aux plantes en croissance.

La pluie apporte de la fraîcheur, jamais de froid ;  transparente, elle repeint la nature dans toutes les couleurs du vert. Elle rend triste, elle rend heureux, selon sa durée et les lieux où elle tombe et quelquefois, juste après elle se dessine des arcs-en-ciel, fragiles comme des décors de théâtre.