Et en plus c’est une vraie histoire. Je n’en change que les noms et les lieux, comme il est d’usage.

Un de mes malades vient un jour consulter à l’hôpital. En réalité, au moment où il arrive à l’hôpital, il n’est pas encore un de mes malades, et cette histoire commence donc par un mensonge. Un tout petit mensonge, que quelques minutes suffiront à réparer : dès qu’il passe la porte de la salle de consultation (c’est ainsi que l’on dit dans les hôpitaux), il commence cette étrange carrière, « être un malade » et dans le cas, « mon » malade.

Je veux vous le dire tout de suite, car c’est une histoire de Saint Sylvestre, et je ne veux pas que vous soyez inquiets : cette carrière dure encore, ce qui est une très bonne nouvelle.

On pourrait discuter sur le fait que demeurer un de mes malades soit plutôt une bonne nouvelle. C’est pourtant le cas. Il y a des maladies dont la seule fin assurée est une mauvaise fin. Mieux vaut donc pas de fin qu’une mauvaise fin. Il y a de drôles de paradoxes comme ça dans « mes » maladies. Et par exemple, cette curieuse vérité que je vous garantis absolue : il vaut mieux une mauvaise grippe qu’un bon cancer. C’est comme ça ! Allez y comprendre quelque chose.

Il y a une autre chose très curieuse, plus profonde, plus grave, mais aussi plus belle. « Mes » maladies sont les seules circonstances, dans le monde entier, où que vous alliez chercher, où le temps qui passe soit une bonne chose et même une sorte de bénédiction…

Je reviens à mon malade que nous avons oublié sur le seuil de la salle de consultation et qui ne sait encore rien de tous ces prodiges que je viens de vous livrer.

Homme d’une bonne soixantaine, et pour tout dire plus près de soixante-dix que de soixante ; de ceux qui doivent se dépêcher de se réjouïr d’être des sex-agénaires, parce que ça ne va plus durer très longtemps, et que « septu’  » c’est quand même beaucoup moins prometteur que sex’. Cela par contre je pense que mon malade le sait déjà.

Grand, un peu gros, disons « épais » et très typé. Aux premiers mots, à son bel accent, on reconnait d’où vient ce caractère typé. Mon malade, nous l’appelerons Alberto, est un Argentin qui a quitté il y a bien longtemps Buenos Aires pour nos côtes.

Il arrive avec un dossier, lui aussi, épais, ce qui n’est généralement pas le meilleur signe. Je décortique les feuilles de tous formats et couleurs, j’examine les planches de scanner pendant qu’il raconte. L’épaisseur du dossier n’est pas contredite, le cas n’est pas léger et l’affaire pas dans le sac.

J’examine, j’explique, je propose des choses pas toutes agréables et même pour être honnêtes toutes désagréables. Dire qu’il en est enchanté serait excessif, et il repart avec une « feuille de route » comme dirait Sarkozy, le moral dans les chaussettes, et plus bas encore s’il est possible.

Rendez-vous à trois mois, après exécution de la feuille de route et nouveau bilan.

Si nous étions à un cours de théâtre, je vous mimerais la deuxième entrée de mon malade. Rien à voir. Pourtant la porte de la salle de consultation et la salle de consultation elle-même n’a pas changé, le motif de la consultation n’est pas plus guilleret, mais le malade lui, si.

Il est même radieux, un peu minci, non pas bel hidalgo, mais hidalgo sur le retour en assez bel état. Tout de go, il me dit : « je sais que je vais guérir ».

J’approuve d’un coup de tête extrèmement prudent, que seul un être perfusé de Prozac pourrait considérer comme une approbation.

-« Je sais que je vais guérir. J’ai rencontré le mois dernier une jeune fille que j’ai connu quand j’étais moi même jeune homme. Nous nous sommes retrouvés et aussitôt, je suis redevenu amoureux. Amoureux, comme on l’est à cet âge… »

« Cet âge », c’était celui de sa première rencontre. Je prends en main le dernier scanner sans chercher à aller plus avant sur les sentiments de la jeune fille, qui avait au demeurant son âge de maintenant. J’avoue que j’étais doublement craintive de trouver motif à le dissuader, pas sur la jeune fille, mais sur la première partie de sa phrase.

Eh bien, non, le scanner montrait plutôt des signes encourageants. En tout cas, il n’y avait pas d’aggravation, la maladie était stable, et quand on connait la mauvaise volonté des scanners dans le type de circonstances où j’ai l’habitude de les fréquenter, on peut considérer que c’était une bonne nouvelle. Je l’ai dit plus haut, les bonnes nouvelles se mesurent à des aunes très variées et il faut bien souvent savoir les attendre en même temps que n’en pas attendre tout ce qu’on voudrait.

J’explique tout cela à mon malade, qui n’était déjà plus, dans sa tête, mon malade. Ou du moins très différemment, persuadé qu’il était d’avoir le dernier mot.

Un mot sur la jeune fille : elle habitait en Espagne. Là non plus, l’affaire n’était pas encore dans le sac. Mon Alberto (le sien plutôt) allait devoir faire sa cour, écrire des lettres, faire des déplacements multiples qu’il allait falloir combiner avec mes propres prescriptions. De toutes manières, je comprenais que mes prescriptions passeraient le plus souvent au second plan.

De trois mois en trois mois, de petits pas en petits pas, la jeune fille se rapprocha et la maladie s’éloigna.

A ce jour, la jeune fille est au domicile du jeune homme (elle l’accompagne lors des consultations), et la maladie non décelable même aux yeux des scanners les plus sophistiqués, et Dieu sait qu’on en a trouvé depuis, encore plus récalcitrants et inquisiteurs, capables de plomber le moral d’un régiment d’Albertos.

Je ne vois plus mon malade qu’une fois par an, à l’approche de noël et de la Saint-Sylvestre. Il m’a fait souvenir, quand nous avons espacé le rythme des consultations, que c’est à l’approche de ces dates qu’il était venu me voir la deuxième fois, cette drôle de fois où il avait décidé de n’être plus « mon » malade, mais « son » jeune homme.

Et ça a marché. Finalement, ce Saint Sylvestre, c’est un chic type.

Il y a les IUFM (prononcer I-ou-fme) et les-Z-IUT. Les premières sont en voie d’enterrement, les seconds sont en plein dans ce que nous appelons en médecine « un syndrome de menace ».

Pour les non initiés (il n’y en a pas parmi les lecteurs de ce blog !), les IUT sont les Instituts Universitaires de Technologie. Au nombre de 116 en France, il forment depuis 40 ans des techniciens supérieurs et des cadres intermédiaires. Ce qui fait leur force et leur originalité, c’est de fonctionner en relation étroite avec le tissu économique local et de réunir trois types d’enseignants : enseignants chercheurs, enseignants de second degré, et enseignants issus du milieu professionnel. Grâce à cela, leurs étudiants bénéficient d’un taux d’intégration professionnelle de 85%, chiffre dont la plupart des Universités sont très éloignées.

Le 1er Janvier, les IT perdront une grande partie de leur autonomie de gestion en raison de l’application de la loi LRU (Liberté et Responsabilité des Entreprises) : ils ne recevront plus leur dotation directement de l’Etat mais des Universités. Enseignants et Etudiants craignent donc légitimement que les moyens humains et financiers qui leurs seront alloués soient revus à la baisse et ne suffisent plus à subvenir aux besoins spécifiques de l’enseignement technologique.

A Bordeaux, ce sont 4500 étudiants qui sont concernés.

Je viens d’interpeller la Ministre Valérie Pécresse en lui demandant de compléter la loi par des mesures réglementaires ou législatives permettant d’assurer la pérennité des IUT et de continuer ainsi à garantir aux étudiants un « passeport pour la réussite », denrée de plus en plus nécessaire mais de plus en plus rare qui convient de protéger à toute force.

Entre deux gros tas de cartes de voeux, un « tour de journaux ». Expression non brevetée, sans doute obscurément inspirée du « tour de peigne » de Montaigne. Le vocabulaire de Montaigne, fort de toute la verdeur du français naissant, est une merveille dont on ne se lasse pas.

Mais rien à voir avec « ma pioche » dans les journaux.

Un sondage, initié par « la Croix » mais publié par plusieurs journaux et magazines montre que les trois beaux mots supposés figurer au fronton de nos mairies et de nos écoles filent un très mauvais coton dans l’esprit de nos concitoyens ; et peut-être pas seulement dans leur esprit. Où en sont la liberté, l’égalité, la fraternité, dans notre ressenti de tous les jours ? Où en sont-ils dans la réalité des faits ?

Les trois piliers de la République battent, inégalement, de l’aile. L’expression est osée, elle traduit en tout cas une grande inquiétude et un vécu où la dureté l’emporte.

Le plus mal en point des trois est l’égalité ; 32 % des Français seulement pensent qu’il s’applique bien à la société d’aujourd’hui. Même pourcentage qu’en 2002 (au mois de mars, les socialistes auraient sans doute du mieux l’examiner à cette date…, mais beaucoup moins bien qu’en 2004, où ils étaient 40% à juger, que de ce côté, ça allait plutôt bien.

Un Français sur trois aujourd’hui se disent satisfaits. Les deux autres pensent que le mot s’applique « mal » à « très mal ». Que répondrions-nous ? Pour ma part : mal.

La fraternité s’en tire un peu mieux ; 45% trouvent qu’elle s’applique bien à notre société. Pour tout dire, ce n’est pas mon mot favori : il a vieilli, je ne sais exactement pourquoi, peut-être un peu (comme pour les droits de l’ « homme » à cause de sa masculinité, mais ce n’est pas certain). Chaleur, amitié, proximité me sont plus familiers. En tout cas, le score n’est ici pas si mauvais : presque un Français sur deux fait l’expérience de la fraternité.

La liberté tient le haut de l’affiche, en tout cas, réjouïssons-nous, 60% des Français n’ont pas encore perçu sa limitation. Elle est en effet marginale, c’est à dire focalisée à des situations ou des groupes particuliers, et il faut savoir en renifler les moindres menaces pour sentir qu’elle aussi, a du soucis à se faire.

Voilà, je voulais juste vous livrer ces chiffres. Les trois mots en tout cas méritent qu’on soit autour d’eux comme de gros chiens fidèles et, si besoin, menaçants.