Tout le monde se souvient du moment où il a appris l’attentat du 11 septembre contre les « twin towers ». Pour moi, j’étais à l’hôpital dans mon bureau, en train d’écluser ma ration du jour de courrier médical. Mon ami Jean Mandouze m’a téléphoné pour me dire ce qu’il avait vu, par hasard, à la télévision. J’ai cru qu’il s’agissait d’une fiction, un peu comme celle qui a annoncé la fin du monde il y a déjà de très nombreuses années, et j’ai essayé de lui démontrer que c’était impossible.

C’était possible. Deux avions, mus par une force que l’on peut qualifier de diabolique, cette part diabolique en l’homme et au sein de la société qu’il compose, avaient percutés les tours pour les réduire en un cimetière de gravats.

Il m’a semblé qu’à partir de ce jour, personne ne pourrait plus vivre comme avant. Que c’était une interrogation tellement forte faite à notre société que personne ne dormirait plus sans avoir essayé de comprendre ce qui se passait. Une masse d’hommes suffisamment érigés contre une autre pour provoquer ce choc matériel et moral, cet événement susceptible de marquer un tournant dans l’évolution de nos civilisations.

Un jour en Conseil Municipal, à propos de l’augmentation aberrante du nombre de machines à sous au casino, et de ce que cela traduit d’imbécillité de notre société (« imbécille : qui progresse sans bâton, sans appui, sans direction »), j’ai évoqué cette interrogation et les réponses que nous devions y faire. La majorité municipale a répondu par un brouhaha de pupitres et de moqueries. Cela m’a beaucoup raidie dans mon attitude ultérieure. Pourquoi ne peut-on pas se poser ensemble les questions les plus graves ?

Aujourd’hui, nous n’avons apporté aucune réponse, et tout simplement nous ne nous sommes pas vraiment posé les questions décisives. Les Américains et ce Président, mieux fait pour diriger un ranch, que l’Etat le plus puissant et le plus menacé de la planète. Les héros du 11 septembre sont oubliés, les pompiers volontaires qui sont allés de leur propre chef sur les lieux « parce que c’était le devoir d’un Américain » sont morts d’avoir inhalés trop de fumées et de produits toxiques, s’il ne sont pas morts sur le moment. Personne n’en parle. Le 11 septembre est devenu un enjeu électoral pour le maire de New York.

Les Américains tout d’abord, mais nous pas davantage, qui creusons les inégalités sociales, qui magnifions les Zoros de la finance, au lieu de nous mettre tous en face de l’Unicité de notre condition et des enjeux de l’humanité, ce groupuscule d’animaux fragiles au regard de la nature, et plus encore d’eux-mêmes qui font partie de cette nature violente, mais avec comme seule supériorité de pouvoir le comprendre.

j’ai ce soir pour chacun de vous un message politique fort : n’achetez à aucun prix, même sous la contrainte, de live box vendue par m Orange. J’en ai présentement deux, l’une à la permanence, l’autre à la maison, les deux sont HS, moi aussi d’ailleurs, mes meilleurs amis et camarades sont à peu près dans le même état… Ces appareils sont une camelotte incroyable, dévoreuse de temps. Mis bout à bout, le temps passé par mon entourage et par moi à téléphoner, à attendre le technicien qui a vu le technicien qui sait où appeler pour savoir le numéro de la panne… nous serions depuis longtemps arrivés à Vladivostok à pied.

Toujours vendu par M Orange, je possède aussi un « business everywhere ». C’est un petit morceau de plastique noir qui, habilement glissé dans la fente ad hoc, fait de mon ordi le centre du monde, capable de parler et d’entendre jusqu’à Vladivostok et au delà. Manque de chance, lui non plus ne fonctionne plus. « Erreur de modem, veuillez vérifier vos connexions ».

C’est en ce moment Matthieu Rouveyre, le Barthez de la coupe du monde informatique, qui vérifie les connexions, avec un gros pli au milieu du front, qui lui donne l’air du Barthez des mauvais jours. Je squatte allègrement quant à moi son propre ordinateur, tellement j’étais en état de manque d’un petit billet du soir. Envie aussi un peu de me faire plaindre, comme les enfants qui pleurent pour le plaisir de pleurer.

Une histoire juste au vol. C’est Barthez qui m’y a fait penser. J’ai écouté dans le poste aujourd’hui une information consternante. Nicolas Sarkozy a demandé(exigé) que l’on donne lecture de la lettre de Guy Moquet aux joueurs de l’équipe de France de rugby juste avant d’aller sur le terrain. C’est affligeant et plus grave qu’il n’y parait. Quel rapport entre un match de la coupe du monde, occasion d’esprit sportif et de fête populaire, et l’exécution de ce jeune résistant plein de foi ? Cette volonté cachée de sacraliser et de nationaliser à l’extrème cet évènement pas grave et, je l’espère, plutôt sympa, qu’est un match de rugby est presque inquiétante. Le résultat a été, semble-t-il à la hauteur de l’exigence sarkozienne.

Mon Barthez, penché sur l’écran, continue ses recherches. Heureuses auspices, le pli sur son front a disparu.

Moment de lecture dans mon jardin roussi par la proximité du feu et occupé de quelques dizaines de mêtres cubes de bouquins calcinés et de gravats. Décor peu engageant, dont j’essaye de m’abstraire en faveur du doux soleil d’automne.

Une interview de Catherine Camus, fille d’Albert, me tombe sous les lunettes. Catherine et son jumeau, Jean, sont nés en 1945. Elle avait 14 ans quand Camus et Michel Gallimard se tuèrent en Facel Véga sur la route de Lourmarin. Sur la route, à côté de Camus, le manuscrit du « Premier homme » dans une petite serviette de cuir Bordeaux.

En 1979, à la mort de sa mère, Catherine devint « ayant droit », c’est à dire détentrice des droits moraux et patrimoniaux de l’oeuvre de Camus. A propos de cette charge, qui l’occupe désormais toute entière, elle dit seulement
– « On devrait dire « ayant devoir »… »

Dans mon jardin de gravats, le mot sonne tellement juste.