Le blog, mon gros tas de lecture, rendent le voyage en train presque trop court. C’est un moment de halte, à l’abri, et osons le mot, un moment heureux. Le ciel commence doucement à s’assombrir. De vagues conversations me parviennent à travers le couloir. On n’est jamais assez attentif aux petites, toutes petites choses de la vie.

Un écrivain raconte dans un livre (je ne me souviens du nom ni de l’un, ni de l’autre) une histoire assez touchante. Il est séparé de sa femme et réécoute les cassettes où il a dicté une partie de ses livres, du temps où ils vivaient ensemble. En fond sonore, le bruit des pas de sa femme, quelquefois une porte que l’on ferme ou l’éclat d’un objet que l’on heurte.

L’écrivain se souvient qu’alors, le moindre bruit l’énervait et qu’il en voulait à sa femme même de bouger. Réécoutant les cassettes, ce sont ces bruits minuscules qu’il cherche à discerner, et non sa voix ni les histoires qu’il racontait. Les petits bruits d’une vie enfuie.